CASA DI BEBEL....COISAS DA BEL

2012-01-27T11:13:00.002-02:00

... Não se tratava de espera. Não se tratava de desespero. Não se tratava de quase nada.
Ao formular a terceira oração percebeu a amplitude daquele certo vazio. Um mundo oco lhe parecia interessante naquele instante. Diante do mar, diante das borbulhas que há no mar. Que há em si. Que há no devir de não saber pra onde ir.
Quase parando, quase desistindo ia desacelerendo sem programar. Um compasso natural lhe afastava de ilusórios planos. Nada adiante, nada dolorido. Só a aceitação de que nada existia ... Nem o querer. A caixa preta era preta. A cortina se abria .... Também se fechava. Eram dias fechados e nada de mais. Nada à mais. Nem à menos. Um nada circunscrito pela realidade daquele tempo. Talvez fosse isso e nada mais.
O que seria?

Eu te adoro 2012

2012-01-01T12:07:00.004-02:00

Eu te adoro 2012 ....

2011-12-30T18:21:00.000-02:00

Ao meio dia de um segundo dia

2011-12-02T14:40:00.007-02:00

... Segundo dia de dezembro num cinza aparente aclimatado por uns 16 graus durante o dia. Parecia perfeito visto sua inclinação habitual ao contexto da melancolia. Ao meio dia enquanto todos almoçavam ela tomava seu café da manhã no Coeur Douce com toda a vontade que lhe cabia naquele dia em pleno meio do dia.
Tudo quase perfeito não fosse a ausência da sua arte. Da sua arteirice que lhe salvava dos pensamentos, das melancolias, da armadura, da fantasia descabida, da poesia decorrente de uma íntima dor. Sabia do que sentia falta. Como aquele passarinho da semana retrasada ela queria se encolher em suas vivências no centro daquela encantada caixa preta. Queria se ver antes de qualquer um, queria o enfrentamento de suas dores musicadas e por serem assim ... amenizadas. Queria a luz. Queria o doce que a cura traz. Seriam mais de 2 meses e a vida seguiria. E as saudades diminuiriam ... E o esquecimento poderia ocupar espaços definitivos. Era esse o preço exigido pela distância que o fluxo da vida impõe. Nada para depois ... nem o pensamento. Tudo findo no último mês de um tempo. Deveria agradecer mas a ingratidão lhe invadia em dias como esse. Deixou mais uma imperfeição aparecer. Nada de maquiagem pra embelezar o medo do que não poderia mais existir. Fez um esforço pra relembrar das conquistas, dos aceites, do que foi. E por ter sido ainda é. Memórias afetivas custam pra reascender com precisão. Deixou. Recolheria o que sobrou.
O tempo .... Sempre ele de mãos dadas com o destino.
Vida que seguiria! Depois do cinza, depois do frio. Temia pelos dias ensolarados. Queria uma chuvinha fina .... Límpida e poética.
O que seria dela?

Ao passarinho que me fez voar

2011-11-24T16:20:00.007-02:00

...desde o dia em que aquele mundo lhe foi apresentado ela esperava pela cena. O coração fazia cócegas desde o primeiro dia.
Havia de se ter coragem desde o primeiro dia, desde a primeira cortina vermelha. E ... Depois da segunda. O lugar, o cheiro, o chão, as caixas de som, o estado de voracidade que ela impria, a dança, os olhares. O ato de devorar!
Primeira vez, última vez? Qual o tamanho do passo, qual a medida da entrega, qual o tamanho do olhar. O por que das pequenezas femininas? O por que das escolhas insistentes?. O por que da reserva? O por que do convite? O por que do aceite? O por que do dedo impositivo.
Ela sabia fingir ... isso lhe haviam dito. Entendeu a indicação como um elogio, queria mesmo aprender a manipular a verdade no faz de conta que o teatro exige. Na grande mentira que há na comunicação de quem no centro do palco sente. E molda o que sente ao seu Bel-prazer!
Sabia que haveria um voo. E desde que aquele passarinho lhe foi apresentado há dois dias atrás pressentia sua marca dentro dela. Percebia o amor no seu super herói. Percebia seu Mestre em sua oferenda cotidiana. Percebia o encanto assim como percebia o descarte.
Dias de bailarina na ponta dos dedos das mãos. Dias de bailarina em suas dores corporais controladas. Dias de bailarina sem sapatilha mas cheia de vontade de rodopiar. Deixou-se levar pelo pequeno príncipe e seu mundo de princesas. Deixou-se levar pelo passarinho João de Barro que se ia aos poucos mais pra dentro. Espalhava suas asas dentro dela e ocupava um lugar. Abria espaços dentro dela. Colocou seu pouso apoiado em seus braços tortos. Apoios poéticos na última cortina. Ela foi e provocou um olhar úmido em meio a aridez.
Ainda que depois de tanto houvesse a provocação de quem no desepero se atira e se desvaloriza pela insitência desmedida ... ela bem sabia de si. Sabia que precisava se expôr mesmo fora de cena. E o fez ...
De manhã cedinho pressentiu a saudade, a desfalidez, a falta de cor que a despedida imprime na pele. No olho sem viço de quem sabe que se vai. Esvai
Enrolou o passarinho num guardanapo azul porque o azul lhe curava. E debaixo do pinheiro enterrou toda a mesquinhez daquele fim de noite.
Enterrou a sua mesquinhez também. Lembrou que o passarinho lhe fazia cócegas naquele instante em que o desapego exige uma primeira ação. Unhas sujas de terra. Tujú junto. Mais junto do que sempre. Demorou um certo tempo para as pinhas cobrirem o buraco. Uma flor rosa por cima. Umas lágrimas insistentes poderiam ter amolecido a aridez daqueles dias de sol. Raridades!
E foi ... Junto com ele. E ele ficou junto com ela. E ela levou eles para a terra do faz de conta que a caixa preta sugere.
E um dia triste passaria como todo passarinho passa sem saber se irá voltar!

Terminou ou começou?

2011-11-24T01:28:00.002-02:00

Um dia pra guardar bem no fundinho

2011-11-24T00:25:00.004-02:00

Gente

2011-11-17T23:15:00.003-02:00

Há dias que tem tanta gente na gente. Por dentro ... por fora. Gente que nem a gente. Gente que diz sim ... Gente que encosta. Gente que se entorta. Gente com coragem de ser cheio. Gente!
Há gente dentro de cada gente. Gente que sente, que gela, que chega, que pega. Gente! Eu vi toda a gente que se fez. Aquelas de dentro de mim. Aquelas ao meu redor. Eu vi.
Senti depois que vi. Vi e quis ver mais de perto, por dentro. Fui buscar. Quis ficar fora de mim. Envolvi num convite. Quis dançar . Disse sim ... Ouvi não. Tudo inteiro. Tudo conquistado. Quase nenhuma invenção. Tudo cheio, vivo e denso. Quase tudo ...melhor dizendo.
Falta um tanto de gente pra chegar ... em mim!

Amores .... ou quando a vida se amplia

2011-11-15T22:05:00.007-02:00

Multicor .... ou quando a vida colore

2011-11-15T21:58:00.005-02:00

Criando ... o Natal chegando

2011-10-29T17:02:00.003-02:00

Cenografias que me emocionam ... Natal chegando por aqui!

2011-10-29T13:20:00.008-02:00

Cosinhas de Natal pra enfeitar o mundo

2011-10-29T13:10:00.004-02:00

2011-10-25T14:26:00.000-02:00

... uma doçura que aumentava dia após dia havia de ser algodão doce, não é mesmo?

2011-10-22T23:02:00.000-02:00

... A inundação da casa dele provocou uma seca dentro de mim.

Invisibilidades visíveis

2011-10-19T15:04:00.005-02:00

... Suspeitava que havia nele um mundo de oferendas! Por certo.
De tanto que ele lhe oferecia ela armazenava para os dias de escassez. Pensava que os dias menos doces e poéticos poderiam vir. Ela poderia ficar sem todo aquele mundo de encantos mas sabia que em dias assim a tristeza tentava crescer. Iria insistir mostrar os centímetros alcançados durante a sua ausência. Ela saberia espantar se chegasse. Mas seria impossível não se deixar abater num primeiro contato.
Ao contrário do que, por vezes, pensava .... os dias iam se colorindo verticlamente. Era primavera e havia flores nos jardins. Ele encostou sua mão pequenina na dela e deixou ela sumir enquanto andavam de mãos dadas pra observar os 21 dias que se passaram sem que eles se vissem. E como medir a saudade. Talvez sentissem um mesmo volume de saudade. Uma mesma densidade. Marcas de um tempo bom: um jardim florido. Em meio a gritos e brincadeiras os 30 minutos devoraram o que poderia ser. Ele se foi enquanto ela ficou. Um mundo novo dentro da caixa preta. O Mestre do Mestre dela falava um portunhol bem expressivo. Perdia apenas para a imensidão de seu corpo mimetizado. A mímica o fazia grande. A profundidade de sua técnica era percebida enquanto apresentava as propostas de vivências. Ela se sentia estranha naquele mundo antes tão conhecido. Entre o ficar e o agir um mundo de pensamentos tentava lhe atormentar. Acalmou se coração e se deixou aquietar diante de tantas belezas. Talvez aquele domínio cênico nunca faria parte do seu repertório mas seria bom saber dominar movimentos pra poder reinventar sensações.
A invisibilidade seria um belo desafio.
Mas o que valeria mesmo era estar ali dentro novamente. Estando ali ela se acomodava dentro de si.

Tinta verde

2011-10-07T20:22:00.005-03:00

... Cobriu meia face de verde. Olhos contornados por um verde claro. Ela se deixou pintar por ela. Na verdade pediu para ser colorida por ela. Sabia de sua pouca habilidade com desenhos, com maquiagens e consigo em dias como aqueles. Um mundo inventado causava nela uma certa apreensão e sua inabilidade poderia provocar feiúras. E depois de meses de encontros, de dias de elaborações naquela sexta precedida por uma quinta mal dormida ela precisava estar enfeitada e coberta pelo verde. Muito tule na cabeça, muitos tons de verde pelo corpo. Sorte adinda do verde. Sorte avinda dela. Aquela amiga de antes. Aquela que escrevia coisas engolidas há muito tempo. Aquela que vomitava letrinhas de vez em quando e criava textos únicos de tão úmidos. Aquela que provocava primeiro a si do que à qualquer outro/outra.
Um presente oferecido por um amontoados de letrinhas. Letrinhas lidas e vividas em voz alta com os olhos e o coração cheios.
Eles e elas sentados com os olhos arregalados. Poucos com um certo medo enquanto a maioria estimulava um contato direto. Queriam ser vistos/vistas. Queriam ser tocados pela leveza das mãos enluvadas. Carinhos episódicos provocavam ternura por dentro. Ela também queria ser tocado pela magia inventada e demarcada por carpetes verdes que foram encontrados na rua enquanto esperavam o caminhão de lixo passar. Sorte que há em quem vê belezas em lixo. Tudo pronto. Cênicamente inventado.
Risos, respostas dos pequenos e pequenas. Belezas depois de tudo. Fotos .... E mais umas fotos. Toques ... Eles chamavam por elas. Elas derretidas pelo calor. Do tempo ao sentimento. Suor derretido poderia ser transformado em lágrima.
Aquela querida havia lhe aberto uma nova porta. E ela adoraria entrar de forma mais lúdica ainda. Queria insistir em estar menos tensa e mais leve.

Queria lhe devolver aquele presente!

Tinta branca

2011-09-29T10:58:00.007-03:00

... Dia de pequenas reformas. Bancos antigos pintados de branco sem lixar. Um esmero controlado. Possibilidade de improviso.
Encontros de olhares de um pai para uma filha. Mais uma forma de estar com ele. Mais uma reforma de coisas antigas. Mais uma possibilidade de rever o que é e acomodar em outros lugares.
Uma mesma coisa reformada em uma lindeza pode se transformar. Ela pensou. Pensou em pensar coisas boas. E depois de esquecer de pensar ... sentiu. Sentiu o afeto enquanto a tinta branca cobria as ranhuras da madeira antiga. Coisas de antes. Coisas feitas pela habilidade dele. Rearranjadas pelo olhar dela. Coisas que nunca são só coisas porque o sentimento descoisifica e abre espaço para reformas profundas. Pra além da cobertura da tinta.
Do tempo de antes haviam poucas marcas cinzas. E nos tempos de hoje aquelas marcas até pareciam valorar o reaproveitamento. Toda história produz marcas.
Usaram tintas como enfeites. Pincéis deslocando antigos atropelos. Ela e seu pai. Seu pai com ela. Tinta no óculos dele. Tinta nos cabelos dela. Aquela ansiedade conhecida de sempre. Aquela herança hereditária.
Enquanto o vento secava a tinta eles tiravam as manchas brancas das mãos.
Coisas pra se guardar pra depois ... Coisas pintadas dentro do coração.
Ela agredeceu poder estar junto de novo e mais uma vez.

Toxina

2011-09-26T19:53:00.005-03:00

... Coisas mal digeridas produziam toxinas. Toxinas botulínicas pretendiam produzir preenchimentos. Ela precisava eliminar. Tirar de dentro e por pra fora as toxinas de anos. De uma vida inteira. E o fez. Ardendo por dentro. Queimando onde passava sangue. Eliminava e se refazia de tempos em tempos. Ampliava espaços internos.
Ampliava sensações de bem-estar depois de cada crise. Só uma crise pode provocar revoluções ... desde as internas: orgânicas.
E da volúpia que o acúmulo produz a expulsão exige uma revirada. Do avesso para fora.
Reviravoltas iluminavam sua pele. Ainda que depois de uma dor pulgente. Havia tanta beleza em dias sem dor.

Espalhe-se

2011-09-19T14:23:00.007-03:00

Ele chega e espalha seu olhar doce sobre as coisas mesmas. E através do olhar dele ela se diferencia.
Ao vê-lo espalhando ela se percebia juntando. Acumulando. Amontoando alguns restos que sempre se perdem quando ele não está. Armazenando amor.
Mesmo quando não está ainda é ele que sobrevive do que sempre fica. Talvez porque se espalhe junto com seu olhar. Talvez porque ela tenha o dom de recolher. Mesmo quando jogam fora. Ela recebe.
Ele devolve com sobras.
Sempre foi generoso.
Há o café da manhã quase ao meio dia no Coeur. Há o riso e os beijos com barulhos lançados ao ar pra dizer que estão juntos mesmo quando em cômodos separados. Há ruídos na casa. Há poesia nos olhos. Há flores no jardim. Há o gato de rua mais perto da casa. Há graça das mais graciosas quando estão em par.
Daqui há 3 dias o mundo teria a sorte de vê-lo espalhando seu olhar sobre outras terras. Mal chegou e já partiria. Longe dali e sentindo um pouco de frio ele ficaria por mais alguns dias. Ela bem sabia que seriam semanas. Contavam em dias pra que a vida se diluísse mais centrifugamente.
Ele voava e ela sempre soube disso. Assim como voam os "seus" passarinhos do quintal. Ele do outro lado do oceano. Cruzaria um deles enquanto ela pisaria na grama conhecida do jardim. Prometeria voltar. E ela se derramaria mas depois recolheria tudo aquilo que espalhou. Irrigaria seu jardim.
Entre bananas, abacates e mamão ela os veria pousar pra se alimentar ... como se fosse a primeira vez. Acolheria seus pousos e e os acomodaria em cada retina. Ao vê-los .... saberia que ele também retornaria mais cheio do que foi. Mais pra eles do que já é.
E desejou:
Que se espalhe!

Pertencimento

2011-09-14T09:51:00.009-03:00

Era mais que um pedaço de gente. Era gente daquelas grandes de tudo menos de tamanho. Um lindo menino de pele alva que combinava lindamente com seu jeito claro de ser menino. Uma criança que vinha em sua direção com olhos tão vívidos que pareciam querer se misturar aos dela. Ele olhava de um jeito tão profundo que chegava a lhe dilacerar em fração de segundos dos densos minutos em que brincavam juntos. Essa era a herança dele pra ela: a brincadeira lúdica. Das princesas à linda rapunzel. O mundo parava pra eles dois de segunda à quarta-feira. Isolados do grupo ela mergulhava cada vez mais fundo enquanto ele despertava pra' s possibilidades de se relacionar. Ambos envolvidos cada vez mais para dentro. Ela misturada com ele. Ele dentro dos olhos dela. Bem guardado. Lindo de todo.
No chão preto da caixa preta rolavam. Cortina preta pendurada. Cortinas vermelhas pra depois. No alto. Era aquele o lugar em que ele lhe colocava.
Das brincadeiras inventadas: escondiam-se da bruxa, lavavam as tranças da Rapunzel no rio cheio de piranhas. Ela e ele. Um príncipe e uma princesa. Invertidos. Mas ainda assim eram advindos de uma realeza. Ele certamente era. E a inclusão dela era um gesto mais que generoso. E naqueles instantes ele lhe oferecia joias reais. Passos pequenos enquanto Artur corria rindo. Escondia-se aconchegado nela.
Dos olhos .... das bocas. De corpos inteiros.
Ele aceitava cada trejeito que ela lhe oferecia e aquilo lhe curava a cada novo dia. Um despertar se deu. Graças a ele. E um dia ela lhe agradeceria por cada grama daquela tonelada de bem. Bem-querer!
Um menino de quase quatro anos lhe acolhia de um jeito tão amoroso que ela se sentia parte daquele teatro todo. Como se de lá fosse. E ainda que não fosse ... Ele nela era.
Ele é uma estrela daquelas luminosas. Um bem-fazer que ela jamais seria capaz de descrever.
A conquista se adensa e junto com ela um amor puro que deseja que ele seja feliz. O mais feliz que puder ser. Tão feliz quanto ele lhe faz ser.
Braços abertos de segunda à quarta. Afeto sincero pela vida toda. Minutos fazem uma vida inteira em dias como aqueles. E nunca é a mesma coisa quando há coisas inteiras por dentro.

Punho cerrado?

2011-09-08T19:03:00.002-03:00

Corria com as palmas das mãos semi-fechadas. Mas quando comia todas as delícias com seu cafézinho com leite sem açúcar apertava as palmas das mãos e cerrava o punho que lhe sobrava. Ela nunca havia reparado naquele gesto esquisito. Havia sido ele que lhe fez perceber. Ela riu da primeira vez e nas outras subsequentes também. Ela ri até hoje ... Depois de seus 11 anos de vida compartilhada. Deveria ser um bom sinal: rir das mesmas coisas que nunca são iguais. Ele e ela. Diferentes no que não era essência.

Que minhas essências me cubram e me protejam pela vida à dentro

2011-08-29T23:02:00.001-03:00

O retorno daquela bailarina irritada

2011-08-25T23:21:00.007-03:00

... Era quarta-feira e uma nova possibilidade cênica. Depois de aquecimentos afetivos, depois de encontros e despedidas simultâneas ela se colocava menos tensa. Aqueceu seu coração enquanto colocava seu cérebro pra aquecer também. Inversão ... Reversão ... Dispersão. A música ritmava os contatos e expandia as emoções
Ele espalhou os figurinos pelo chão, as maquiagens foram armazenadas em cima da cadeira. Ela ainda estava apegada a saia de bailarina. Sem pudor sobrevoou para alcançá-la. De tule amarelo bem clarinho. De tule em camadas ... ela e sua saia amada. Fez poses, fez posições ... a quinta e a terceira. Fez-se menina. Fez-se viva. Rodopios embalados ao som do Aba.
Coisas por dentro valsavam em ritmos menos compassados do que os de ontem. A bailarina sobreviva forte e densa. Permitiu sua presença.
Foi para a cortina acompanhada por uma ternura amorosa. Abraçada e debruçada em si e em seu passado .... Cantou " onde você estiver ...." e os olhos brilharam. Sinais. Graça disforme. Escutou os risos. Escutou e não os reconhecia. Uma suavidade vinha dele enquanto ela insistia. Ele parecia gostar de vê-la cantar. Súplicas melódicas. Inteireza. Saiu de cena em menos de 3 minutos. Gostava disso. Sabia entrar mas dominava ainda mais a arte de sair.
E depois de tudo e tanto veio um reconhecimento. Disseram sobre sua graça. A graça caótica de quem denuncia seu estado de perdição, seu estado de entrega, sua patetice de se deixar levar sem planejar. Queria aquela ingenuidade do clow, queria se afetar pelos olhos deles. Pelo olhar dele.
Era bom estar acompanhada. Sempre quis ... estar. A pessoalidade se adensava e isso lhe acalentava os olhos, a boca e o coração. Esquecida do passado dilacerante dos Olhos Vivos ela percebia o presente daquele tempo novo. Conquista do seu acreditar.
Queria agradecer ... Agradecia sempre. Sempre agradeceria.

A irritação de uma bailarina

2011-08-23T23:12:00.004-03:00

Giraram .... Eles e elas giraram em volta dele. Ainda que tivessem girado em torno de si, de cada um dos sis, ainda assim nada justificaria tamanho exibicionismo. Uma vontade de se mostrar acima do normal tomou conta de muitos deles. Uma vontade de marcar espaço, de se sentir contornado por seu bem-fazer cênico. Ledo engano!
Ela estava atônita ao ver toda aquela volúpia. Figurino de bailarina. Saia rodada que sempre quis ter. Coisas por dentro. Coisas que queriam dançar. Pontas dos pés elevadas pra entrar em cena enquanto eles mantinham seus lugares cativos. Esperava por sua vez ... E eles ali sem saberem sair do centro. Apêgo desnecessário. Ela havia aprendido que havia um tempo coletivo. Sair do eu para perceber o nós. Como primeira lição guardou o exercício de saber sair de cena.
Salve, salve!
Nem o estado de compaixão conseguia mobilizá-la. Masturbações cênicas sempre lhe gerava repulsa. Recolheu sua saia de bailarina e deixou pra depois. Recolheu suas pequenezas que haviam sido espalhadas junto as dele. Deixou-se abater por uma irritação humana. Muito mais humana do que aquelas deles.

A beleza mora na simplicidade

2011-08-17T23:34:00.001-03:00

Límpida

2011-08-17T15:18:00.003-03:00

... Depois de dias esquecidos pela cotidianiedade dos dias sequenciados ela percebia o turbilhão que o silêncio exige. Os dias anteriores vinham anuciando uma reviravolta naquela vidinha tranquila marcada pelos mesmos comportamentos costumeiros. Nem o jardim florido nos últimos dias de inverno lhe fazia querer remexer em suas terras àridas. Nem as vasilhas vazias de seus passarinhos libertos lhe comoviam ao observar que lhes faltava àgua limpa. Límpida a ponto de se congelar por dentro. Inerte em seus volteios.
Bastou uma ida. Bastou uma vinda pra perto dos seus para que a vida lhe tocasse em tons terrosos. Pés no chão entre a grama e o palco. Coração vívido estimulado pela ludicidade dos dois meninos que atendiam pelo mesmo nome. Um de lá outro daqui.
Ela mais aqui do que acolá.
Bem dentro do que é. Bem íntima do que projeta ser. Bem inteira em suas entregas. Bem mais ela.
Acomodada em si. Ampliada por sua insistência em se refazer.

O coelho

2011-08-16T23:30:00.006-03:00

... panos enrolados em forma de capa. Abertura em novos contatos. Aproximações sutis. As pinturas em tom de roxo, amarelo e laranja. Havia esquecido do nariz. Ele a chamou e ela sinalizou em formato mediano. Ela ainda se recolhia. Havia sinais e ela lhes falou deles. Aqueceu com quem tem a oratória como vaidade. Se deixou tocar e ela lhe agradeceu. Dançaram e ela se deixou levar. Misturada aos tecidos e as tintas. Misturada entre seus mundo reinventados.
Uma cortina individual. Ele segurava o seu cajado. Ele pontuaria elementos de trabalho. O dente .... O coelho ... O emprego. A dicotomia entre realidade e invenção. Ela resisitiu. Ele insistiu. Ela rivalizou enquanto ele queria poetizar. As forças do afeto agiram sobre ambos. A plateia parou. Um respiro íntimo. O canto ... A mão. Os olhos fechados. A força de quem se expõe desde a alma. De quem se revira e se vira com seus tormentos. Manipulação das dores. Desvelamento de seu mais íntimo dissabor.
Afetou-se mais do que o desejado.
Ainda assim sentiu a acolhida espelhada através dos olhos dele. Em meio a intimidade compartilhada ela rodopiou dentro da dança provocativa que todo jogo sugere.
Rasgadas as intimidades destaca-se a subjetividade expressa em seus olhos dilacerantes.
Um dia bom depois de tanto resgate íntimo.
Um dia pra ser marcado com giz.

Para se afetar há que se estar

2011-08-16T09:18:00.003-03:00

Armazenou em cada pedacinho de si toda a honestidade que lhe cabia. Havia aprendido que a premissa básica deveria ser a honestidade cênica. Deveria abrir seus ouvidos e seus olhos pra se relacionar com o que havia de verdade, naqueles instantes de encontro. E daquele encontro real haveria um novo estado dentro dela. Afetar-se .... afetar-se pelo que se dava na cena. Pelo que o outro lhe sugeria e pelo que o público recebia.
Ela tinha olhos úmidos e estava aprendendo a ter olhos grandes. Ensaiava ampliar o foco e anunciar suas profundezas de forma mais lúdica. Da honestidade sempre se lembrava porque a exercia mesmo fora da caixa preta e isso nem sempre era só alegria. Estranhava seus silêncios na roda. Estranhava não se sentir na roda. Estranhava seu encolhimento demorado. Hoje tentaria se alongar um tantinho mais.
De ontem ela recolheu o destaque do desmonte sugerido. Preferiu ficar com as fagulhas de entrega que ele viu. Que ela sabia ter sentido. E se aliviou por saber que ele a viu. Que ele sempre abria os olhos pra lhe acompanhar.
Dias melhores podem aparecer depois de um certo esforço: interno.
Depois de tanto sempre há.

Panos de embrulho

2011-08-08T22:50:00.004-03:00

Anteontem ela havia se jogado. Imposto um ritmo que não era necessariamente o seu. Há uma hora atrás ela decidiu se recolher ao que sentia. Em meio aos panos e as correrias de quem quer aparecer por volúpia ela se recolheu. Embrulhada em tons de roxo, entre rendas patchwork ela se encolheu. Não estava propriamente em seu mundo. Não estava propriamente misturada. Nã estava em quase nada além de suas sensações intrínsecas. Deveria ter jogado mais do que as 6 vezes em que encontrou com os seus. Deveria ter escolhido a direção do seu engatinhar: Aceitou o fato de ter sido escolhida pela menina nova que parecia ser densa. Agradeceu o encontro enquanto o ninho propunha o contato nos cabelos. Ela recebeu timidamente mas se aninhou. Respiraram parecido. Parecidas em sua entrega episódica. Talvez pudesse ser um bom começo. Tímido reinício.
Os olhos esquecidos. A boca entreaberta para o ar dançar pela garganta à fora. A música de ninar. A eterna espera. Os olhos claros dele.
Um dia de aula puxado. Uma incerteza à mais.
Espelhos nem sempre refletem o que há por dentro.

Saudade

2011-07-24T19:45:00.002-03:00

A saudade pode ser bipartida. Uma parte vai com quem se esvai e a outra fica em quem insiste em permanecer. Há saudades que doem mais dentro do que o que parecia ser por dentro. A saudade promove funduras. Há que se escavar o que há ao redor e ir mais fundo. Mais intimamente do que o aparente.
Eu espero por mim enquanto espero por ti.

Agraciados num dia claro ... ou ... porque ele ilumina

2011-07-20T15:12:00.005-03:00

Pra começar bem o meu ano novo: que me seja doce!

2011-06-23T11:51:00.001-03:00

Um recado da minha irmã me fez entender ... Sobre as nossas hereditariedades nas palavras!

Bel, não deves comemorar teu aniversário pelo blog, mas (mesmo ainda faltando uns 90 minutos) eu não me furtarei disso. Tomara que outras pessoas saibam que 23 de junho é o dia da Bel. Que este ano se fez feriado para que ela fosse presenteada com o amor. Para que todos possam ter todo o tempo do mundo para te ligar e desejar tantas coisas lindas e boas que mereces, para que outros possam fazer isso pessoalmente também.
Os dias passam e te melhoram, a vida corre e tu danças, o laço estreita ainda mais as relações de parentesco, de amizade, de cumplicidade. Que tua vida seja ainda mais doce, mais brilhante, mais aconchegada, mais requintada, mais bem tratada, mais inesperada e esperada, assim do jeito que tu gostas. Hoje e sempre.
Um beijo muito carinhoso.
Um aniversário inesquecível!...
Beijo,
Jana.

Sonho

2011-06-19T22:25:00.003-03:00

... A vida que fazia barulho. O barulho que lhe fazia se sentir viva. O rádio alto espalhava músicas melancólicas pelo caminho. Misturada ao vento. O som se perdia. Dentro dela, não. A música alta, os vidros do carro fechado. Nenhum restinho de som iria se perder pelo caminho. Por dentro ... Pra dentro. Em dias como estes ela engolia músicas e um soluço seria desperdício. E a alegria vinha do mundo vivo. Da vida por ela vivida. Tanto pra agradecer. E em meio a música ela evaporou pra tentar Lhe agradecer. Vida de sonhos. Um sonho de vida.

Tourjours ..... Tujú

2011-06-12T22:50:00.007-03:00

... Um olhar doce que se revela timidamente. Um olhar doce e confiante que ilumina tudo ao redor. Uma fé que o faz ir sem medo. Uma generosidade que o faz querer me levar junto. Uma inteligência peculiar. Uma poesia concreta. Uma vida misturada com a minha. Uma vida que enfeita a minha. Uma vida que se reinventou. Um enredo que me faz querer viver mais do que antes. Menos em mim e mais em nós. Ele e sua gentileza operante. Ele e seu talento para o bem viver. Ele que me oferece o último pedaço: guardado.
Ele que me ensina a aprender. Ele que me leva pra dançar. Ele que é lúdico há anos.
Ele que me lança e depois me busca.
Eu que hoje torço por ele. Pelo dia que amanhã lhe virá. Que ele colha cada semente plantada ... Porque o sol que há nele é fonte de luz .... é fonte de vida. De toda a vida que se pode querer. Um dia por vez ... é assim que ele vive sua vida inteira.
Que lhe venha toda a inspiiração que ele bem merece. Aquela igual a que ele oferece.
Que ele receba toda a imensidão que nele habita.
Que seja leve como ele é.
Tourjours!

Um contentamento

2011-06-07T23:16:00.003-03:00

Ele pode vir em uma fagulha de instante. Ele pode surgir de um respiro honesto e dilacerante. Ele sempre vem de um inesperado. E enche ... E se aquieta pra se preservar. Pra armazenar. Pra se poupar.
A honestidade provoca contentamentos .... constantes.

Até

2011-06-05T22:41:00.002-03:00

Para conseguir falar sem lacrimejar ela olhava para cima. Uma técnica antiga de tentar enganar os olhos e diminuir o espaço de depósito de lágrimas. As despedidas eram sempre mais lacrimejantes. A orelha depois de aquecida pelo tempo das falas e das escutas sinalizavam o tempo da chegada da última palavra dita: até. Ele nunca se despedia com o tchau ou adeus ... quando no atropelo do momento ela assim agia ... ele a corrigia e lhe forçava a balbuciar o seu até.
Até que passou rápido .... até que faltava pouco .... até que a distância aproxima .... até que a saudade suportável alimenta.
Até que tantas vezes eles suportaram tantos até(s). Em 11 anos. Quantos até(s) existiriam daqui até a eternidade?

30 dias

2011-06-03T23:10:00.002-03:00

... Pensava que aquela noite de sexta-feira seria como a maioria delas .... de todas as noites daqueles últimos quatro meses. Pensava que o costume se acostumava linearmente. Os dias se passavam e ela aprendia um pouco mais sobre a arte da espera. Aquela inevitável. Aquela que exige uma quietude interna. Que exige uma paciência cultivada por cada dia que passa ... Que falta.
Aprendeu a contar regressivamente pra sobreviver. Faltavam apenas 30 dias. Havia se passado mais de 120. O que contava mais em dias como esse? O que passou ou o que ainda estava por vir.
A saudade é mesmo uma moça intrigante. Tem olhos úmidos.

Máscara neutra

2011-06-01T23:33:00.002-03:00

... Ele sempre propunha a quietude. Um lugar difícil de encontrar num corpo liberado pela força de uma máscara neutra que tudo evidencia. Queria dilatar seu corpo vasto. Queria encolher seu ego voraz. Queria que a máscara lhe dissesse sobre suas intensidades, sobre suas fragilidades, sobre suas potencialidades. Entre os elementos ... O fogo sempre lhe ascendia. Da trepidaçāo emanada e sustentada pela alteração diafragmática chegava numa sofreguidão. Da água que se arredondava dentro dela e a invadia sem permissão susutentava uma imersão centrifugada pela comoção. Da terra e sua sustentação percebia a força da altivez de quem lidera. Do ar e sua volúpia invisível sustentava sua leveza peculiar. A evaporação de toda e qualquer dor.
Fundamentações técnicas que provocavam faíscas de verdades ... internas. A vida é feita de instantes. Há que se ter coragem de permanecer. De se deixar ficar e ser devorada pelo centro do palco. Triangular antes de tudo ... Consigo.

Café sem açúcar

2011-05-19T12:22:00.005-03:00

...surprendia-se em dias como aqueles.
Um dia normal. Roteiro programado pelo ritmo cotidiano de uma vida quadrangularizada pela força do Sr de todos os tempos: interno. Ela foi e estacionou. O carro prata se iluminou em suas lanternas laterais. Trancado. Olhou os três sinais de luz e se liberou pra andar. Iria para a padaria. As 18:00 os lanches quentes param de ser servidos. Num dia frio era necesário se aquecer. 10 graus perto das 18:00 horas. Foi acompanhada de seu andar dançante. Bem sabia dele. Ela e seu coraçāo aquietado por um instinto animal: Imaginava um café com leite sem açúcar acompanhado por um pāo com manteiga, queijo e presunto quente. Sempre imaginava. Mesmo as coisas mais banais eram pré-imaginadas. Foi. E no caminho pressentiu um chamado. Riu sozinha por tanto imaginar. Como um eco de um pensamento o chamado se deu. Ela olhou só pra depois poder rir de si. E num ato inusitado o chamado se deu. Foram juntos. Conversaram sobre densidades mais inteiras. Sobre sensações menos rotineiras. Intimidade exige um tantinho de profundidade. Intimidade sempre é uma conquista. Intimidade sempre exige um tempo. Tiveram uns 20 minutos. Um presente. Um tempo presente. Nem passado nem futuro. Nada de enfeite. A realidade que sempre pode ser transparente.
No balcão fez um pedido: café com leite sem açúcar e um misto quente. "O mesmo" disse ele .... mais uma de suas delicadezas? Sincronia? Nunca saberia.
E a vida se adoça em dias como estes.

Valsando sem querer

2011-05-09T23:11:00.003-03:00

Pra tudo nessa vida havia que se acreditar. Uma crença sincera no que havia por dentro. Misturado às visceras. Misturado ao resto de sangue. Embrulhado pelo papel de seda. Envolvido com cuidado e ternura. Havia sido por dentro aquele medo. Aquele desconforto censurado desde as pontas dos dedos. Mas ela firmou os pés no chāo e esperou a palavra certa se projetar num tempo devido. Fez-se intensa como sempre: apontam.
Fez-se serena no dilúvio que provoca quem ironiza por estar perdido. Vícios recorrentes. Jogo psicológico. Nada teatral. Nada ...
Deixou o silêncio ecoar pra dentro dele. Deixou o olhar cicatrizar as feridas de uma antiga rejeiçāo ... sempre destacada por ele. No fim .... quis lhe acompanhar. Da valsa ao riso triangulado num ato de desespero.
Havia nela Uma honestidade em ser ... daquele jeito e com aquela cor.
Havia nela uma honestidade em se entregar e ir cada vez mais pra dentro de si.
Admirou-se.
Poderia até aplaudir.
Um dia se aplaudiria de pé. Em pé.

Acompanhada

2011-05-02T23:17:00.003-03:00

Acompanhada. Sentiu-se assim. Nos cantos da caixa preta. Nas laterais e atrás da cortina vermelha. Ela ... Foi e quando viu estavam .... elas. Estrela veio cheia de vida. Os olhos arregalados eram um convite .... Sempre foram. Elas duas juntas. Esperavam por tempos daqueles .... de sempre. Do encantamento ao amor. Respeitavam uma a outra. Enquanto Estrela degustava cada palavra ela se envolvia por todo e qualquer movimento. Enquanto Estrela coloca dramaturgia a tudo que lhe rodeava. Ela escolhia as trilhas. E ambas se deixaram ir.
Arnaldo Antunes já havia profetizado o contato ... imediato. Elas podiam dividir a vida ... elas sabiam uma da outra. Sentiam uma na outra. E do jogo veio uma cena ... encantada pra elas. Para aquele momento só delas. E ela aceitou estar .... Pisou mo manto vermelho e se sentiu incomodada. Ela sugeriu um manto azul. E um contato com a estrela. Estrela aceitou e desfilou. Propôs ser Diva. Propôs uma confissāo no microfone .... deixaram pra depois. Do encanto.
O mundo dela havia ganhado muito mais vida depois do reencontro com a Estrela.
E quis ser guiada ... E quis guiar. E ... Quis ser cigarra. E quis se deixar levar.

Acúmulo ...

2011-04-26T15:22:00.004-03:00

... Um dia que prometia. Depois de ontem e ainda no hoje ela pensou que seria um dia mais tranquilo. Queria estar tranquila em si mas a vida era mesmo intempestiva. Do absurdo veio o furto. Da esquecinento veio a revolta. Os dias eram tempestivos em seus acúmulos. Culpou-se pelo desassossêgo da perda gerada pela displicência tireoidiana. Aquela consulta lhe pareceu absurda desde a entrada:acompanhada. Na espera elas lhe cercaram na contaçāo de suas dores. Duas senhoras com mais de 70 anos de vida. De sobrevida?
Emprestou-lhe os ouvidos mas havia esquecido de aquecer o coraçāo. Coisas sem nexos ... Veias dilatadas ... Olhos cansados do tempo ... da claridade que há nesse nosso tempo. Elas queriam lhe contar uma vida no banco de espera. Pensou sobre a solidāo que mora atrás das rugas. Na solitude que há em viver num mundo acelerado como o de hoje. Nas revoluçōes afetivas que sugerem o abandono. Uma delas queria que a neta oferecesse seus 17 anos em troca do cuidado desde os 7 meses. O interesse sempre se arregala desde os olhos. Há que se devolver?
Há que se devolver o que há.
Mal sabia ela que aquela claridade que antes era amenizada pelo óculos de sol preferido iria aumentar dentro de pequenos instantes. Na saída da consulta ela se viu. Passou os olhos por ela mesma. Fez um inventário sobre si e voltou ao toallete pra encontrar seu óculos acobreado. Nada dele ... Lá se ia um pedaço dela filtrar a claridade em outros olhos. Uma espécie de furto: pensou. Doeu ver. Doeu perder. Doeu buscar e ver que nāo há ética nem em um hospital. Nem na dor ... Nem perto dos olhos da dor.

2011-04-25T22:54:00.002-03:00

... Um palquinho tāo pequenino pra tamanha explosāo. Um exercício sinuoso. Um jogo perigoso. Inconveniência. Exagero. Atropelo. Um corpo que vai antes da definiçāo. Uma fala exibida. Exibicionista. Um corpo em combustāo. Ela olhou tudo com uma certa desconfiança. Vigilante de sua descrença. Ainda se fez presente num mundo cada vez mais ausente.

De uma para o outro. Eles ....

2011-04-24T22:02:00.009-03:00

... Seguiam o fluxo das idas e vindas. Das chegadas e partidas. E quanto mais iam e vinham mais queriam estar. Um com o outro. Ela com ele e ele com ela.
Enquanto ela ficava mais perto do jardim alimentando seus pássaros de rua com bananas, caquis e mamāo. Enquanto ela oferecia àgua fresca trocada por volta do meio dia ... ele se deixava levar através das asas inventadas pelo homem. Projetava-se pela força de seu tempo. Elaborava procedimentos de vôos cunhados por seu próprio traço em formas de desenhos. Acostumado a ir ele ia com coragem e fé. Liberto de medos inconvenientes ele ia e se estabelecia do seu jeito: seguro. Habituada a querer ficar ela ensaiava pequenos novos trajetos. Entre o jardim e o palco. Entre o que foi e o que projetava ser ... ela sobrevoava novas paisagens internas. Terra e ar. Ar na terra.
E os dias iam somando saudades.
E a saudade se diluia nos encontros de ouvidos que alimentavam um cotidiano interligado pelo plano Infinity de uma operadora que mal suspeitava o que o infinito sugeria. E os mundos paralelos de uma e de outro iam se aproximando através da contaçāo de uma história íntima. De um para o outro. De uma com o outro. Dele pra ela ... Entre ele e ela.
Um mundo inventado. Por eles ....

Paredes

2011-04-21T16:48:00.005-03:00

... Olhou pra parede e lembrou que (quase) tudo se desgasta. Mas antes da parede tinha a tinta. A pintura de uma parede se desgasta ainda antes dela. É sempre a superfície que se vai primeiro. Superficialmente aparente.
Justo.
Parecia justo a superficialidade se desgastar primeiro, antes de tudo. Pensou que, talvez, uma certa essência poderia sobreviver ao desgaste. As casas de tijolos à vista imitavam um desgaste controlado?
Lembrou da casa verde de um Canto bem Grande. Lembrou de antigos desgastes e de um novo tempo ... bem à vista.

A (possível) ilusāo de uma borboleta

2011-04-16T12:37:00.009-03:00

... Enquanto molhava o jardim com o sol à pino ela pensou na exatidāo que há quando se confirma a posiçāo do sol ao meio dia. Um ângulo projetado pela sombra. Exatamente linear. Redirecionou o olhar do azul do céu para a grama verde. Ela sabia que era inapropriado regar o jardim quando o sol atingia seu maior momento de explosāo. Mas entre a indicaçāo e a necessidade havia uma distância grande. Os últimos dois dias haviam sido corridos e a secura se anunciava nas folhas das pimenteiras que estavam murchinhas e tristes. Simulou uma chuva com a mangueira verde. Tentava camuflar a artificialidade inerente. Em meio a chuva produzida por ela através da mangueira levantada para molhar de cima pra baixo direcionou gotas leves na tentativa de nāo despetalar as flores. De nāo se despetalar.
Mergulhada naquela chuva inventada sentiu a força do sol lhe apertar os olhos miúdos e avermelhar a pele branca Das Neves.
Numa virada de olhar observa a aproximaçāo de uma de suas borboletas. Era a preta com manchas amarelas: pequena, discreta e ligeira. Num impulso ela dirige o jato da mangueira em sua direçāo. Na apreensāo que uma experiência nova sugere recolheu o jato. Viu a borboleta rodopiar. Parecia brincar. Parecia se refrescar. Parecia lhe agradecer.
Desejou que o que parecia ... fosse.

Inusitado

2011-04-12T22:42:00.004-03:00

... Bem sabia que se aprendia por oposiçāo. Havia visto tanta pavonice, tanta tentativa de graça recorrente. Tanto movimento hiper apresentado que havia aprendido a diminuir. Diminuir o tom ... O gesto. A volúpia que há em querer ser reconhecido em todo e qualquer instante. Havia feito uma promessa de recolhimento. De receber sem oferecer primeiro. De se afastar do que lhe feria aos olhos e lhe poluia o coraçāo. E .... Numa tríade amistosa ... Fez um círculo iniciado pelo olhar. Deu-se um momento bom: terno e compartilhado.
Bom saber ... que o vento sopra. Bom saber quando o coraçāo aceita o convite o inusitado aparece: delicadamente.

Efeito de contençāo

2011-04-09T22:26:00.012-03:00

Contençāo dos passos. Contençāo dos olhares enviezados do tumulto que a reuniāo de pares sugere. Contençāo do desafeto regado pelo jeito "autoral" de se fazer artista na terra do cinza. Contençāo do dissabor provado antes da exigência que o ato de desapegar imprime: distância. Kilômetros de pista ficaram pra trás. Metros marcados por passos alongados os separavam. E tudo estava certo. Sempre havia sido assim. Contençāo das mais contidas pela artificialidade que há na "queridice" dita da boca pra fora. Todos podem ser descartados porque novos projetos sāo projetados pelo interesse do momento. Pra que deixar de ser semi-deus e se fazer gente boa de qualidade? Pra se fazer arte assim ajetivada há que assim o ser: primeiro.
Pra quê o cumprimento? O comprimento da convençāo contida na papagaiada dos grupos e seus guetos ... ela conseguiu medir.
Conseguiu medir a distância sem se mexer. Foco ... Jogo de cena. Jogo no pior sentido que a palavra sugere. Cartas marcadas. Cartas nas mangas. Manga curta. Cor só por fora. Quase nada. Nem azul nem nada. Ausência de cor. Quase nude.
Sim, Sr! Talvez deveria tê-lo chamado sempre assim ... Senhor.

Ultravioleta

2011-04-09T22:22:00.000-03:00

O esmalte preto

2011-04-09T19:28:00.009-03:00

... Com um pouco de algodāo embebido em acetona popular tentava desesperadamente tirar aquela pretude dos pés. Havia pintado seus pés de um preto arroxeado pra combinar com aqueles dias de espera que ela bem conhecia. Os pés e as māos. Mas a cor das māos já havia anunciado seu fim em forma de lascas. As māos sempre iam primeiro.Tentava combinar a cor do esmalte com sua cor interna quase sempre em tons nada nude.
Naquele dia ensolarado percebeu uma certa reaçāo da manicure e algumas clientes à sua volta. Ainda nāo era inverno. Ainda nāo fazia frio. Nada combinava. Tudo permanecia. Pré-determinado pela força das sedimentadas convenções. E ela ... cansada dos 4 dias vividos sobre a égide do esmalte revolucionário merecia uns dias de descanso interno em meio ao novo século marcado pelo número de 2011. Enquanto sentiu o cheiro da acetona via o preto marcar o tapete do banheiro. Recolheu o algodāo tingido enquanto pensava no prometido fim do mundo que parecia estar agendado pra 2012. Em dias como aqueles ela chegava a acreditar na nova convençāo tāo banal quanto as das combinações dos salões de beleza. Do vermelho ao preto .... Em dias como aqueles em que o palco perdia seu status sagrado pra ser terreno do ego saltitante ela chegava a acreditar um tanto mais de que o fim do mundo estava mesmo sendo anunciado aos pouco em ritmo de conta-gotas. Afastou-se do cheiro da acetona.
Há uns dois dias atrás havia mais do que o esmalte e o palco da caixa preta pra se pensar. Havia uma cena jamais roteirizada .... Havia a escola. Havia crianças. Havia os andares. Havia a escada. Havia o medo. O desespero de quem sente e planta sua dor em meio as penas do travesserio. Havia gente ... De carne e osso e sangue. Havia uma vítima primeira. Havia especulaçōes jornalísticas que tudo sensacionaliza. Havia um crime ... Havia uma barbárie que sempre é primeiro ... Interna. Havia o caos de uma sociedade dita moderna, dita justa e igualitária. Havia ela vendo tudo de longe. Aguentou só uns 5 minutos. Viu a cena e quis desligar ... O aparelho. Interno. Levou dias pra se distanciar. Há tristeza coletiva e estava mergulhada dentro dela. Pensou na sua funçāo social. Culpou-se pelos tempos de antes. Mas a culpa em nada ajudaria. Assim como o Homem Piano resolveu esquecer. Pra lembrar depois com menos dor. Há um controle pra
dor.
Num dia como o de hoje .... Resolveu deixar pra lá. Saiu um pouco antes do fim. Aquela sensaçāo lhe aliviou. Estava mais consigo. Estava menos com eles e elas. Estava só. Aberta para o que poderia vir. No hall de entrava viu uns restos de escuridāo nos cantos de algumas unhas. Sombreadamente escuras. Sem disfarce deixou pra lá. Por lá.

Chuvarada

2011-03-31T21:59:00.003-03:00

.... Sabia que era chuva porque sentiu os pingos.
Muitos guardas-chuvas coloriram as cabeças. Os pretos sāo sempre os mais habituais.
Nada de habitual havia naquela praça iluminada pelo cenário que emprestou da Igreja o branco mais puro e a coloriu por fora. Carroças cênicas, figurino lindo e um público que torcia pra chuva parar. Pra alma se banhar de fantasia.
Em meio a poças d'água tudo se deu. Ela no alto da arquibancada encostava sua amizade na dela. Nana e seus olhos cheios de esperança na arte que morava dentro dela desde a tenra idade. Nana e sua vontade de dizer o que morava nela antes mesmo dela saber.
Elas juntas e a chuva caindo. Havia uma promessa de viver um tempo novo. De dentro e em cima de um palco ilumiado.
Há arte .... à arte!

Gás: uma coleçâo de partículas

2011-03-29T17:30:00.004-03:00

Um tempo parado ... Se é que o tempo para. Nāo. Na verdade o tempo nunca para. Corrigiu-se: um tempo parada.
No ar.
Por vezes parecia balāo de gás. Perdia o fôlego com a falta de gás. Por vezes parecia saco plástico inflado pelo volume invisível do vento .... bom.
Precisava se reciclar um tanto em meses como os de antes. Aproveitaria estes últimos dias pra se preparar para o seu início de ano. Três meses atrasada dos demais. Talvez .... oito meses adiantada de todos. A eterna relatividade que tudo media.
Que fosse doce .... digitou.

Uruguai e suas lindezas: Montevideo e Punta Del Leste

2011-02-20T21:48:00.006-03:00

2011-02-20T21:41:00.002-03:00

2011-02-20T11:44:00.001-03:00

2011-02-20T11:38:00.002-03:00

2011-02-20T11:33:00.003-03:00

2011-02-20T11:29:00.002-03:00

2011-02-20T11:24:00.002-03:00

2011-02-20T11:10:00.002-03:00

.... Já que estavam mais perto do céu aproveitou pra elevar seus olhos e lhes agradecer!

2011-02-04T00:05:00.002-02:00

...quando qualquer sensaçāo minimamente pulsante preenche o vazio: uma pena

2011-02-02T12:19:00.001-02:00

Seguiria ....

2011-01-25T12:57:00.002-02:00

... Sem nenhum plano. Pensou! Quase nada na cabeça e um tanto de coisas salpicadas dentro do coraçāo. Seguiria um pouco mais aquietada do que antes. Diminuria as dosagens de expectativas. Aumentaria a capacidade de acreditar: no que já era mesmo sem saber, do que estava escrito desde antes de aprender a ler.
Tentaria buscar novos estímulos, novos cantos, novas cores .... outras paisagens. Ar fresco .... brisa leve fazendo cócegas no rosto. Riso novo fruto de outras telas.
Seguiria ....

2011-01-09T17:37:00.003-02:00

Passa por mim uns novos dias e eu fico vendo as horas marcarem um possível novo tempo. Ensaio umas novas atitudes para as mesmas coisas. Sinto o desespero de quem sempre quer mediar o que lhe rodeia. Sinto ainda a angústia de quem se despede quando chega. Sinto o mar ondular dentro do peito. Sinto as ondas baterem bem forte dentro do mesmo peito que ensaia novas emoções. Neste ir e vir da vida há sempre a possibilidade da permanência que congela.
Quero nestes novos dias improvisar impermanências. Coisas mesmas podem produzir novas respostas .... Dentro de mim.

Que venha .... sereno e doce: 2011!

2011-01-02T11:53:00.002-02:00

Porque é Natal e há enfeites dentro da gente!

2010-12-25T19:46:00.013-02:00

Faz tempo que aqui em casa já é Natal!

2010-12-02T23:09:00.004-02:00

O tapete que ainda não enfeita

2010-11-16T23:54:00.005-02:00

... tinha um tapete bem no centro da sala. Ela mesma havia empurrado um pouco de sujeira para debaixo dele. Ela mesma havia percebido aqueles restos de si armazenados embaixo do tapete que estava alí há mais de ano.

Tratou de arregaçar as mangas pra enrolar o tapete e ver aqueles montes de poeiras e restos bem de perto. Tratou de sussurrar algumas dores de antes. Ela poderia ter brincado? Poderia .... mas ele também poderia ter falado sério. Não ... talvez ele não pudesse. Porque naquele exercício seria algo pessoal. E as pessoalidades eram pra ser armazenadas embaixo do tapete da sala.

Era pra ser impessoal. Deveria ter sido impessoal?

Disso ela não esquecia. Mas o inesperado que nos espreita com seus olhos curiosos. Se ... deu uma dupla ... se deu um novo impasse. Corajosamente ... se deu.

Disse pra se libertar. Disse pra se perdoar. Disse pra não mais desdizer o que ainda sentia. Disse da sua tatuagem. Disse, antes, sobre si também. Disse mas nenhum eco se ouviu. Só viu mais um amontoado debaixo do tapete da sala. Talvez não houvesse mais tempo pra ver a poeira que amontoaria uns restos de mágoas.

Arregalar-se

2010-11-14T13:16:00.002-02:00

.... depois de dias sem letras, sem batidas alteradas do coração, sem muita vida inesperada ela sentia necessidade de abrir sua tela emoldurada pelo rosa e ver o que as letras imprimiriam naquela vitrine virtual.

Nenhuma emoção nova havia desabrochado. Apenas as rosas coloridas do seu jardim anunciavam um novo tempo. Mas dentro dela ... nela .... só mais uma espera. O tempo de vida experimentada havia ficado pra trás há mais de um mês. Ela havia deixado a casa de portões vermelhos dentro do coração porque as cores iriam combinar. Era tempo da casa de olho vivo: havia uma certa frieza fixada por lá. Talvez mais nela do que em qualquer outro lugar. As paredes se mantinham como antes assim como as bolachas e o café. Mas ... o pulso. Nenhuma casa é sua se for alugada. É só um tempo ...por um tempo controlado. Não há como pregar um prego na parede sem sentir a dor da destruição: um prego na parede altera a ordem. Há uma pequena demolição. Mas mesmo as grandes iniciam de um ponto ínfimo. E assim corriam as horas daquele mês de novembro.

Chegaria o Natal. ... ela já havia se antecipado nos enfeites. Já tinha luzes em algumas janelas de sua casa. Os papais- noéis já estavam com seus olhos arregalados para ver de novo um novo mundo. Assim ela também deveria estar: arregalada pra esperar o que viria.

Arregalaria-se.

Sobre o pertencer ou o porquê da insistente demora

2010-10-23T20:40:00.004-02:00

Ela ainda fazia muitas suposições. Mas evitava. Evitava-se. Controlava sua vontade de supôr sobre todas as coisas do mundo. Sobre si. Tentava organizar seus pensamentos e diminuir os ruídos de sua intuição com o passar do seu tempo. Supunha que conseguia ter mais clareza das mesmas coisas. Mas as mesmas coisas nunca são as coisas mesmas.

E ... toda suposição guarda em si uma suspeita. Entre o sim e o não sempre haverá um talvez. Havia muito tempo que vivia nesse limiar do talvez. Queria ter coragem de encontrar um lugar pra chamar de seu. No fundo daquela caixa preta ... queria colocar uma fita isolante no chão. Queria ter a sua marca naquele chão, queria encontrar a sua trupe. Queria isolar toda a espera daqueles anos todos. Como passa o tempo? Como o tempo tem tempo?

E talvez ela ainda precisasse supor mais sobre si: sobre sua vontade urgente, sobre seus medos em se apresentar, sobre sua timidez disfarçada, sobre sua vontade de não querer mais esperar.

Talvez precisasse mesmo se oferecer: numa bandeja cênica cheia de doçuras e guloseimas. Talvez precisasse bater um sino e deixar o zumbido dele ecoar pelo mundo inteiro. Talvez alguém escutasse e viesse lhe dar a mão e lhe convidasse à pertencer. Enquadrariam-na no fundo da caixa preta pra começar.

Queria pertencer.

Mauro Zanatta e seu teatro de portões vermelhos

2010-10-21T10:57:00.003-02:00

( Mauro Zanatta: o grande ator, diretor e professor de teatro de Curitiba. Ele é "o cara"de jaqueta jeans que ilumina a foto)
Antes do dia ( Nós)

Ela ainda espera o inesperado

2010-10-20T21:28:00.006-02:00

Ela estava rodeada por sua saia cheia de flores brancas bordadas sobre o tecido preto: uma espécie de escudo. Ela estava mais em si do que de costume e isso deveria ser um anúncio dos bons.

Vieram as três músicas para aquecer: um encontro novo se deu. Miudezas podem ser esquecidas embaixo de tapetes empoeirados, miudezas podem ficar escondidas entre as almofadas de um sofá e poderiam ser deixadas pra depois. Dançou e deu um abraço (sincero) de despedida. Depois da valsa ... o ensaio misturado ... todos e todas juntos no centro do palco. A mesma luz. A simplicidade de sempre. Ele coordenando com a generosidade costumeira. E quando ele está dirigindo tudo flui .... e se encaixa e há espaço para os enfeites. E há nós que são desatados. E há o olhar de cumplicidade e doçura que tudo envolve. Desconfiava que ele produzia mel.

Ela escolheu um banquinho branco pra chamar de seu. Posicionou-se sobre ele perto da cortina azul que pra ela havia se transformado numa espécie de manto: aquele lugar era mesmo sagrado. Sacristia. Havia se confessado tantas vezes naquele palco. Havia se perdoado muitas outras. Haviam lhe acusado gratuitamente, mas, isso já havia se transformado em hábito.

Sentada viu a saia encostar no chão e viu o preto florescer. Nenhuma ordem. Nem numérica. O tempo do despertar exige uma maior atenção. No primeiro silêncio ela se fez ecoar. Trouxe suas aranhas pra perto. O mais perto possível. Lembrou do olhar da Nana e quis lhe homenagear.

Levou sua dor pra passear e diminuiu a dose. Alguns risos ... no enterro de suas aranhas. Alguns estranhamentos displicentes. Olhos .... ela gostava de olhar os olhos. Nos olhos. Por dentro. Para os lados. Ela estava em cena. Iliminava-se em dias como aquele.

E a plateia no centro e o coração nas mãos. Ofereceu-se por inteiro. Torceu por quase todos .... por menos de meia dúzia de todas.

Ele fez a entrega do papel com um gesto de delicadeza que toda formalidade exige. Ele imprimiu seu olhar sobre o papel carimbado na conclusão do registro. Ela ficou por último. E levou sua transparência pra se encontrar com ele.

Ele aceitou .... e ela também.

Mais uma vez ela havia sido aluna.

Na despedida o olhar não se voltou mais para trás. Na despedida ela se deixou ir sem desviar. No fim de tudo enquanto passava pela última porta o abraço mais emocionado e a despedida sussurrada.

Quem sabe haveria um dia!

Aquele inesperado. Aquele esperado por quase todo o tempo. Aquele que ela merecia.

Tríade ... agora ... uma tríade

2010-10-18T13:33:00.000-02:00

Ao inesperado

2010-10-18T13:22:00.002-02:00

... cada vez que ela ia mais ela queria ir. Era como se a volta não existisse. Era como se só o que há mais à frente importasse. Tinha como traço de personalidade a impetuosidade, a intolerância à mesmice, a vontade de ser inteira e a crueldade de ser verdadeira. E cada vez que voltava menos queria ficar. Insistia na partida ... na nova ida. Preparava-se para a espera do inesperado.

Uma noite pra ela

2010-09-22T23:10:00.007-03:00

Naquele fim de dia ela poderia se acarinhar e comemorar sua dedicação, sua atenção, sua entrega, sua ética e sua insistência poética.

Depois daqueles tempos de pensamentos contínuos que assumiam formas de falas que marcavam mais de 20 minutos ela despertou para o que havia além dela. Depois de dois tempos de 20 (ou quase isso) de fluxos de pensamentos ela despertou para a técnica da espiralidade que tudo aglutina. Ela insistiu mesmo em meio ao caos que inventa a desordem. Ela insistiu e se colocou em movimento. Apostou em si ... naquilo tudo que sabia lhe forrar por dentro.

Papéis de sedas coloridos. Escritos .... muitos escritos. Hidrocor laranja.

No intervalo entre o café, chá e bolachinhas ele lançou seu olhar doce sobre ela. Ela estava devorando um pedaço de bolo e quis fugir do contato: como de costume. Mas ele acomodou o olhar sobre ela e lhe perguntou como estava sendo o processo. Não sabia bem ao certo se ele havia perguntado ou sugerido. Mas sabia que ele olhava dentro dela. Ela lhe disse sobre o desgaste da intenção do novo tema. Aquela essência circular de ontem ainda ecoava por dentro. Ela ainda estava entre os mundos quadrados e circulares. Foram menos de dois minutos: um tempo de generosidade comovente. Ele propôs o desafio. Perguntou: onde estava a poesia nela? Onde morava a poesia dentro dela? E ... Bel se incomodou com a pergunta. Ela era pra ela: a poesia. A mais concreta que conhecia. A mais doce e cruel das poesias. A mais inacabada delas.

Depois do contato ela pensou que se ele não via era porque não percebia e ilustrar seria um desperdício desnecessário. Pensou em deixar-se pra lá.

Esperou a hora de ir. A sua hora de subir no tablado. Nem medo nem desesperança. Sentiu-se indo e isso a tranquilizou. Foi e se deixou envolver pelos olhares de uma plateia que sempre devora. Sempre devorará.

Mas ... quando se elevou encontrou um espaço vazio. Do oco ao eco. Falou da sua dor de matar. De matar "as suas aranhas marrons". Falou do velório ao funeral. Falou da terra e da flor.

Falou dela.

Falou e ele escutou.

E ela se alegrou por ser quem era.

Por ser sincera.

Atolada

2010-09-21T23:08:00.003-03:00

Atolada. Atolada nas mesmices de quase sempre. Atolada em suas esquisitices recorrentes. Atolada por lhe apontarem o dedo quando ocupam o centro da caixa preta. Atolada por ser o argumento de quem não se revira de verdade e com honestidade. Atolada em sua prolixidade dilacerante. Em sua pessoalidade intrigante. Em seu olhar.

Atolada em seu mundo de bolinhas. Atolada em seus pensamentos espiralados. Atolada por ver o mundo em círculos. De ver o buraco na parede bege. Só vê buracos quem faz poesia.

A poesia faz buracos na gente.

De ver o círculo na gota de lágrima que cai no chão forrado de preto. De se ver no chão costurado por fitas adesivas. De se ver esparramada naquele chão enquanto enliava-se em si mesma. De ver os anéis adornando e não conseguir tirá-los dos dedos por medo de perder a identidade.

Atolada na sua poesia insistente. Naquela que emerge agora e pra todo o sempre.

No enredo das coisas mesmas. No mergulho de quem se atira sem reserva. De quem (quase) nunca se preserva: da fúria, da fúria dos olhos que disfarçam o oco. Atolada em si. Ensimesmada nas suas dores esfareladas durante o exercício do encontro.

E foi ... e vai. Irá.

A espera da flor que abre

2010-09-19T20:54:00.004-03:00

... passava horas transplatando suas flores. De vasos menores para os maiores. De terras mais ressecadas para aquelas com pequenas minhoquinhas assustadas se revirando em busca da umidade natural.

Passava horas pensando se tinha o direito de podar as folhinhas amarelas que sempre surgem depois do tempo seguidamente frio. E, quando podava, devolvia a terra os seus restos mortais. Deixava cada poda dentro dos vasos originais. Enterrava-as. Aliviava sua culpa. Amenizava a crueldade que sempre há nas podas ditas naturais.

Passava horas recolhendo pedrinhas miúdas pra forrar os vasinhos que receberiam mudas novas. Gostava dos gerânios suspendidos que avançavam para o alto, para os lados e para baixo. Queria aprender com os gerânios a se espalhar em todas as direções. Queria não sofrer por ficar só alguns dias em formato de flor. Queria não mais recolher as pétalas do chã0. Queria entender o processo .... todo esse processo.

Queria gostar de ser folha ... só uma simples folha de gerânio cor de rosa.

Vibrava com as cores novas que ressaltavam em dias como aquele: de primavera. Das mudinhas de bocas de leão aos amores perfeitos miúdos. Era tanta cor que se perdia na melancolia dos cinza daqueles últimos dias. Mas insistia em se contaminar de novas cores. Em se abastecer de terra molhada e nova. De se fertilizar pra depois florescer.

Um dia entenderia o valor das folhas. Por hora ainda esperava cada flor se abrir. Vigiava-as dia `a dia. Quando uma abertura nova surgia ela conversava com elas anunciando-lhes o milagre da vida. Anunciando-se. Sentia-se viva quando uma flor pra ela .... ria.

.... que eu possa estar mais em mim do que em qualquer outro lugar

2010-09-13T16:31:00.002-03:00

Meu afilhado espantando todo mal: ele tem um lobo mau na mãos

2010-09-12T13:38:00.004-03:00

Devidadamente invertida

2010-09-11T16:13:00.002-03:00

... quem faz as perguntas sempre espera por respostas? E quando as respostas vem escritas de um outro jeito, com a verdade que há dentro. Há medo. E se recolhe e retira o que ofereceu e se aquieta. Talvez porque a oferta não lhe era devida. Invertida.

" As mudanças no coração vem devagar " - U2

2010-09-08T21:42:00.001-03:00

De novo e mais uma vez: o estrondo que anuncia silêncios

2010-09-02T03:19:00.005-03:00

... aquele silêncio lhe parecia uma exigência. Pareciam não saber que havia estrondos nela. Que a sua expressividade era feita de movimento. Que aquela dramaticidade aparente era uma face e não era essência. E ... de novo ... o centro. E ... de novo ... os olhos. E ... de novo ... a disputa. O ego. A força no desespero de quem se incomoda com o que insiste em pulsar.
Aguentou a descarga que vinha deles. Que veio dela. Sustentou o foco e disfarçou o embate. Mas depois de tudo ... a análise que tudo esclarece. E ... mais uma vez ela falou. Queria uma trégua. Ele lhe deu e ela confiava nele. Mas estranhava o fato dele não lhe dizer pessoalmente. No coletivo tudo se agiganta e o desconforto parece não ter fim. Ele tinha olhos miúdos como os dela, gostava de tarô como ela. Ele tinha uma gentileza inerente. Mas ele a machucava quando expunha suas estranhezas como se fosse coisa comum. Ela ainda queria ficar mais um pouco, gostava do artista que ele era, gostava do menino que a convidava pra conhecer a lavanderia, gostava das flores da porta de entrada, gostava do chá de maçã, gostava do regador vermelho que combinava com os portões. Mas ele não a via na subjetividade da alma. E isso a confundia. Mas eram tantos. E, talvez, ela nem fosse assim tão interessante quanto se sentia. E ao pensar isso condenou seu ego cricrilante. Silenciou-o. Silenciou-se.
Como diriam: " tanta inutilidade em coisas comuns". A exibição dos cabelos longos que querem seduzir até o chão da caixa preta. A análise de quem nem sequer se interessa e só quer falar por falar ... por ser essa a sua vez. O descaso de quem constrói um monstro recorrente e só se importa no seu fazer e enfrenta sem ter a delicadeza de escutar o eco que todo desafio sugere. Um outro idioma tentando mediar e ela se esforçou pra acolher ... porque em espanhol havia um certo alento. Muitos olhos voltados pra devorar.
E ela ... tentando estar.
E ela ... querendo ficar.
Uns olhos chineses lhe enviaram um carinho de longe: cúmplice. E depois do olhar a fala que procurava um encontro. E o contato de quem percebe e sente o cheiro que o isolamento exala. Ela lhe agradeceu num piscar. Ele recebeu. Sorrindo como era seu costume. E o riso acalmou a fúria. Ele ouviu sem exigir nada em troca. E veio a confirmação dele para o que poderia ser uma cisma dela. E não era. Ela bem sabia. Fazia um bom tempo.
E ela saiu de lá como chegou ... desgastada.

Mas estava viva. E cheia. E dentro dela havia uma doçura por si.

2010-08-31T23:22:00.005-03:00

Tinha um corpo potente. Tinha aquele corpo com as marcas do seu tempo elevado. Tinha como todos/todas tem. Impossível não se incomodar com a voracidade daquele olhar. Daqueles. Impossível não se incomodar com o congelamento. Com a insinuação de que um espírito que lhe possuía.

Distraiu-se. Pensou em suas saudades.

Impossível ver Margaux ir e não pensar em como seria bom se ela pudesse ficar. Desejou que ela permanecesse na ciranda. Que ela permanecesse para lhe facilitar o desafio. Que ela lhe ensinasse o que compartilhar: isso Margaux saberia ensinar.

Margaux tinha os olhos voltados pra ela. Disse-lhe que sua irmã a lembrava. Margaux sentia saudades da França e ela sentia saudade de Margaux desde antes. Olhos nos olhos e o mundo inteiro sendo devorado.

Entregou seu embrulhinho de laço roxo com bolinhas brancas. Entregou as polainas brancas iguais as dela. Entregou um pedaço de sua alma. E Margaux soube receber. Margaux sempre soube receber: ela e seus trejeitos, ela e seus dramas precedentes, ela e seu riso aberto. Margaux recebia e devolvia. Em ondas.

Entregou-se a saudade que já pulsava.

Despediram-se naquela hora: uns 10 dias antes da partida prometida.

Margaux lhe acolhia com suas retinas enxarcadas de luz. Margaux sabia de sua explosão ... de sua implosão. Ela lhe dizia delicadezas a cada encontro. Margaux ia com ela e isso era uma grande novidade. Uma esperada novidade.

Naquela terça ela se deixou abater.

Viu os olhos da disputa lhe chamar. Fugiu e se escondeu na ternura de Margaux. Fez bem ... fez-lhe bem.

Ontem na Casa Hoffmann: rodeada de queridos e queridas

2010-08-31T15:22:00.009-03:00

Fotos do Produtor do Evento e Fotógrafo de alma: Rogério Vianna

Em si

2010-08-30T22:44:00.004-03:00

... queria ter encontrado seus óculos escuros pra não ver. Pra não ver algumas migalhas que ficaram espalhadas pelo chão. Pra não ver algumas manchas nas paredes. Pra não ver as pétalas espalhadas. Pra não ver o que insiste em se apresentar como ego.

Naquela sala ampla havia luz colorida projetada no alto da parede que vinha de fora. Talvez só ela tivesse observado o tom furta-cor que teimava em bailar de forma circular.

Ela estava presente. Sentada naquele banco segurava o texto nas mãos e via tudo que acontecia ao seu redor. Olhou de verdade. Fez seus anúncios. Encolheu seu atropelo gestual. Ampliou sua voz. Deixou-se estar lá. Deixou-se contaminar pelo que lhe ofereciam.

Cor-de-rosa no laço e nos lábios. Preto nas pernas e em alguns pensamentos. Mas tudo é presente ... do tempo presente.

Viu suas falhas e tentou sustentar-se nelas. Conseguiu estar.

Nada é como foi: improviso. Tudo é como é: realidade.

E a noite se transformou em 1 hora.

E a apresentação da cena é apenas um momento: que vem lá de longe ... que leva muito tempo. Que leva anos. Tinha a idade do seu investimento.

Estava em paz.

Estava em si.

2010-08-29T21:34:00.000-03:00

Não mais um dia comum ou o tempo em que éramos felizes ontem

2010-08-28T21:04:00.004-03:00

Mais de uma experiência que nunca é a mesma. Mais de uma experiência que me renova, que me reinventa e me faz querer ser um tanto mais que ontem.

Há um grupo que ensaia ser Coletivo.

Há o que se pode ter agora. Por dentro, entre e apesar de. Há o "inédito viável". Há o que há.

Que nos seja doce!

Que eu esteja em mim!

Tardes de Dionísio: Ensaios

2010-08-20T21:00:00.010-03:00

Nós três: Eu + Nana + Scheila

Hellen Carvalho interpreta "Temporais

Rogério Halila apresenta sua coreografia

Um coletivo se preparando para o dia 30 de agosto

"Uma divindade que não se faz de difícil. E não será difícil participar de suas tardes de segunda feira, em saraus quinzenais com teatro, música e dança que vão acontecer na Casa Hoffmann, no Largo da Ordem,em Curitiba (PR). " Os proponentes dessa ciranda coletiva: Rogério Viana e Douglas Daronco.

Um pequeno trecho do texto "Não mais um dia comum ou o tempo em que éramos felizes ontem" , de Nana Rodrigues, onde as vozes de três mulheres misturam emoções, sentimentos e o cotidiano. São vozes, não personagens.

- Seria mais fácil se fosse mais fácil morrer.
- Mas não é.
- Te incomoda a luz?
- Te incomoda o tamanho da letra.
- Você vai ficar cega se continuar vendo as coisas assim.
- Não coloca sua mão no meu corpo, eu deveria dizer, não coloca sua mão em mim, eu deveria dizer, e deveria dizer, eu não digo, você não diz, ninguém diz, eu não digo.
- Não há problema nisso meu bem, não há nenhum problema nisso, somos todos assim, todos humanos!
- Larga essa faca ou eu me mato.
- Larga essa maldita faca, tira ela do meu pescoço, deixa eu morrer em paz.
- Você já olhou pra eles como se amanhã não fossem existir mais?

Estaremos juntos:

Dia 30 de agosto – 18h00
Leitura do texto "Não mais um dia comum ou o tempo em que éramos felizes ontem", de Nana Rodrigues
Direção: Nana Rodrigues
Atrizes: Scheila Foltran, Bel Fernandes e Nana Rodrigues

Dança e coreografia: bailarino Rogério Halila

Música com a cantora e compositora Hellen Carvalho, acompanhada pelo pianista Davi Sartori, vai apresentar suas composições:
Cine The End
Amargo
Neura
Dry Blues
Jogo a Três
Música para a coreografia: “Temporais” composta por Hellen Carvalho
Produção e Organização: Rogério Viana e Douglas Daronco

Mais sobre os Saraus "Tardes de Dionísio" veja aqui.

Casa Hoffmann - Centro de Estudos do Movimento
Rua Claudino dos Santos, 58 - Largo da Ordem - São Francisco
Setor Histórico
(41) 3321-3228
danca@fcc.curitiba.pr.gov.br

Anúncios vindos do blog do Rogério Viana: que tem um olhar para o coletivo. Agradecemos o convite e a ciranda.

A força do abismo

2010-08-17T23:33:00.002-03:00

... e veio de novo aquele lugar deferido. Veio cheio de restos de um ego que insiste em se inflar. Ela com eles. Ela com algumas delas. Ela sozinha ... foi pra cortina. Ela por detrás da vermelhidão. Nada concreto. Nada do mesmo. A tragédia do abismo. A tragédia que há no risco. A dramaticidade que sempre haverá no improviso.

Existem silêncios necessários. Precisaria se lembrar de tudo isso. De tudo aquilo.

Volto já !

2010-08-11T00:18:00.002-03:00

Um dia bom

2010-08-05T00:30:00.003-03:00

... estava determinada a silenciar e esperar o ritmo do jogo. Queria ser escolhida pois estava cansada de sempre escolher. Foi sozinha e chegou cedo. Foi com algumas dores: da cabeça à coluna. Destacando as dores físicas apenas. Foi do jeito que deveria ter ido. Dia frio. Contrações fisiológicas.

Chegou cedo e se aquietou nos alongamentos. Foi cedo e se deixou entardecer por dentro. Da música irradiada pela velocidade da tecnologia viu seu ritmo descompassar. Viu a mágoa ser acalmada com uma xícara de chá. Viu com outros olhas as coisas mesmas.

Ficou na caixa preta e deixou a caixa preta lhe presentear. Na parede da sala esperou por sua companhia. E veio a letra r se amoldar na boca. Em gromelot ela lhe veio acompanhar. Quis que a coisa acontecesse. Cedeu ... no alto de sua irritação deixou que o r se acalmasse em meio a ternura pessoal. Ambas se encontraram no meio do caminho. Deram-se as mãos ... quiseram bailar. E assim foi.

Na volta a tortura daqueles últimos dias se desmancharam pelo contorno do caminho. Disse à ela as coisas mais difíceis de dizer. E ela soube ouvir. Quis que ela lhe dissesse algumas outras mas ela ainda se poupou. Talvez em nome do que poderia ainda ser.

As despedidas atropeladas sempre deixam sussurros no ar.

Mas amanhã seria um hoje. E de lá pra cá ... havia a chance de se jogar: de verdade ... nessa nova vez.

Um dia bom ... laços de fitas ao meu redor.

Quando se quer ... se tem. Há esforço na entrega. Mas há tanto pra se ganhar quando a gente ouve de verdade.

A dança das cadeiras da casa de portão vermelho

2010-08-03T22:13:00.003-03:00

Era pra se encontrar com a sua criança: aquela lá de antes, aquela que é formatada pelo tamanho pequeno, aquela que tem os olhos cheios, aquela que tem vontades e mais vontades. Antes disso veio o jogo das cadeiras: agilidade nas trapaceirices permitidas. Ela tinha voz no jogo. Ela provocava quando estava no centro, ela quase não ficou no centro. Tinha agilidade e coragem de se colocar. Reconheceu seus gritos da época do voleibol. Lembrou que em sua infância quase não brincou livremente. Tinha encontrado na esportividade sua forma de inclusão. Suas brincadeiras assumiram um formato esportivizado. E mesmo quando ia para o mar brincar de pirâmides vivas, mesmo lá no mar ela se relacionava competitivamente. Ia com sua pranchinha pra perto dos meninos surfitas. Era aceita. Quase não se relacionava com as meninas. Quase não se interessava por elas. Ainda permanece assim ... distante delas.

E do ritmo da dança das cadeiras ao período do colchão no chão pra reencontrar a criança de lá ela se viu. Sozinha e madura demais. Séria e cheia de preocupações demais. Livre e serena de menos.

Quanto tempo se foi ... quanto tempo ainda necessitará?

Um brinde ao erro

2010-08-03T11:00:00.003-03:00

Era muito estranho pra ela não se estranhar tanto. O estranhamento de si deu lugar a um estranhamento outro. Do outro ... da outra. Era um lugar diferente e o olhar doce que vinha dele parecia acalmar o mundo inteiro. A aula conduzida por ele parecia vinda dos tempos de antes: era o prenúncio da ludicidade dos tempos de infância. Ele sugeria que o riso pudesse vir de uma dor. Ele sugeria que o improviso fosse um lugar para se estar no presente. Ele sugeria que o erro fizesse parte do espetáculo. Não aquele erro preparado. Não. Sugeria um erro intrínseco a vontade de nunca deixar de acertar. Eram muitos ... tantos e tantas! Apegos, desesperos na súplica que há no olhar de quem sabe que há quem possa destacar. Tantos e tantas querendo "um lugar seu". Aquilo pra ela sugeria um certo desespero. E há tantos desses nesse mundo da caixa preta. O centro nem sempre é o melhor lugar. A periferia é ainda uma possibilidade nesse jogo. Inevitável as desilusões ... naquele dia aquela era a segunda.

E os sussurros eleveram-se. Ela gritou seus anúncios.

Continuava mais em si do que antes. E isso ... poderia ser sugestivo no terreno das sugestões.

Ainda não havia se alegrado por estar lá. Ainda precisava se libertar de algumas pendências. E eram as humanas que mais lhe exigiam. Queria estar só por lá. Queria esquecer-se de si.

Ressonâncias mais que magnéticas

2010-07-28T20:28:00.006-03:00

Um tubo branco. Estava nervosa mas quis tentar dispensar a sedação. Trocou seu figurino pelas roupas azuis deles. Entrou. Ficaria isolada e até gostou daquela sensação. Mais do que a radiação existia a distância. Entrou no forno ressonante. A cabeça ficaria bem no meio daquele forno branco. Era mais do que um microondas ... era o estrondo de uma radioatividade sonorizada por segundos de estrondos. Nem os fones isolaram. Nem ela assim desejou. Eles conduziriam a máquina de leitura do lado de lá do vidro. Janelas. Faltavam flores abaixo delas.

Segurava na mão uma campainha emborrachada. Poderia pedir por companhia. Poderia anunciar aquela tosse que a acompanhava por dias. Durante a leitura barulhenta que a máquina fazia ela teria que segurar a saliva. Nada de engolir: uma novidade. Armazenou. Respirava aos poucos durante aqueles 12 minutos programados. Rápido? E lá estava a relatividade do tempo.

Fechou os olhos na maior parte do tempo. Não tossiu nem relutou. Não precisou tocar a campainha. Afastou a anunciada fobia. Agora viria a conhecida espera. Cervical. Espinha. Discos. Contração. E .... a espera.

Do forno à coragem que lhe preenchia desde há poucos dias.

De volta ... e pisando com o pé direito. Que os anjos nos digam: Amém!

2010-07-25T21:01:00.001-03:00

Poesia vinda de Floripa: Zeiza e sua arte que ilumina

2010-07-24T17:48:00.006-03:00

Poesia vinda de Floripa: meu querido papito fez pra mim um jardim portátil

2010-07-24T15:04:00.005-03:00

O abandono do quase: ou um novo tempo do talvez.

2010-07-18T11:46:00.008-03:00

... aos poucos, mesmo em meio ao frio, sentia que o riso ia se descongelando. Sem neve, sem umidade deslizante, sem geada transparente. Só a sensação do frio que contrai: dos músculos ao riso. Só o vento cortante que no frio compõe e arremata o congelamento natural que há nos dias de hibernação. Nos dias que vem depois do solstício de inverno. Da janela do império Inca lhe vinha a marca daquele tempo: invernal.

E ... ela que gostava daquilo tudo que se colore em meio ao cinza. E mesmo ela agora pedia por aquele amarelo que reluz nos desenhos das crianças que se rendem a simpatia do Sr. Sol. Ah! O sol e seu riso largo vindo do mundo da fantasia.

Há descongelamentos que são naturais. Nada de água quente, nada de microondas nem de água corrente. Só a força do Senhor dos Senhores: o imperioso Sr. Tempo.

O mundo lhe acenava anunciando novas oportunidades. Talvez um riso lhe caísse bem. Talvez o improviso lhe sugerisse um outro riso: mais interno, mais fraterno, mais orgânico e terno. Talvez o talvez fosse um sinônimo do improviso. Queria se desapegar do (quase). Sentia um novo tempo: o do talvez.

Já podia sentir o cheiro da chuva

2010-07-12T16:45:00.000-03:00