De novo e mais uma vez: o estrondo que anuncia silêncios

... aquele silêncio lhe parecia uma exigência. Pareciam não saber que havia estrondos nela. Que a sua expressividade era feita de movimento. Que aquela dramaticidade aparente era uma face e não era essência. E ... de novo ... o centro. E ... de novo ... os olhos. E ... de novo ... a disputa. O ego. A força no desespero de quem se incomoda com o que insiste em pulsar.
Aguentou a descarga que vinha deles. Que veio dela. Sustentou o foco e disfarçou o embate. Mas depois de tudo ... a análise que tudo esclarece. E ... mais uma vez ela falou. Queria uma trégua. Ele lhe deu e ela confiava nele. Mas estranhava o fato dele não lhe dizer pessoalmente. No coletivo tudo se agiganta e o desconforto parece não ter fim. Ele tinha olhos miúdos como os dela, gostava de tarô como ela. Ele tinha uma gentileza inerente. Mas ele a machucava quando expunha suas estranhezas como se fosse coisa comum. Ela ainda queria ficar mais um pouco, gostava do artista que ele era, gostava do menino que a convidava pra conhecer a lavanderia, gostava das flores da porta de entrada, gostava do chá de maçã, gostava do regador vermelho que combinava com os portões. Mas ele não a via na subjetividade da alma. E isso a confundia. Mas eram tantos. E, talvez, ela nem fosse assim tão interessante quanto se sentia. E ao pensar isso condenou seu ego cricrilante. Silenciou-o. Silenciou-se.
Como diriam: " tanta inutilidade em coisas comuns". A exibição dos cabelos longos que querem seduzir até o chão da caixa preta. A análise de quem nem sequer se interessa e só quer falar por falar ... por ser essa a sua vez. O descaso de quem constrói um monstro recorrente e só se importa no seu fazer e enfrenta sem ter a delicadeza de escutar o eco que todo desafio sugere. Um outro idioma tentando mediar e ela se esforçou pra acolher ... porque em espanhol havia um certo alento. Muitos olhos voltados pra devorar.
E ela ... tentando estar.
E ela ... querendo ficar.
Uns olhos chineses lhe enviaram um carinho de longe: cúmplice. E depois do olhar a fala que procurava um encontro. E o contato de quem percebe e sente o cheiro que o isolamento exala. Ela lhe agradeceu num piscar. Ele recebeu. Sorrindo como era seu costume. E o riso acalmou a fúria. Ele ouviu sem exigir nada em troca. E veio a confirmação dele para o que poderia ser uma cisma dela. E não era. Ela bem sabia. Fazia um bom tempo.
E ela saiu de lá como chegou ... desgastada.

Mas estava viva. E cheia. E dentro dela havia uma doçura por si.