Cirandas

... girava sem parar quando cirandava. Gostava daquelas letras inspiradoras que ritmavam os giros certeiros. Parecia estar num carrossel. Tonteava, por vezes. Parava, respirava, ria de sua volúpia, segurava a barra da saia e se despedia dos chinelos coloridos que protegiam seu pés. Sentia um calor novo e o redemoninho que provoca um rodopio interno. Ria de novo e tentava abrir os olhos aos poucos. Da lentidão ao giro ... ia pra ciranda novamente. E nunca era a mesma: nem ela e muito menos a ciranda. Tinha companhia. Valsavam de mãos dadas ... poderiam ser mais de três. Ainda não tinham os olhos: uns dos outros ... uns nos outros. Talvez. Um dia ... haveria.